Idag är jorden en svällkropp.
En kevlarfallos som fylls av olja
pressad ur vredens härskna
nötter.
Ett par jättebröst som spänns ut
av giftig brandrök från
brinnande datahallar.
En rakad rysk biceps
med blåsvarta ådror,
som hotar orden med stryk.
Vore jag annat, vore jag
en antikropp som stöttes
bort av ditt kött.
Vore jag,
vore jag
rymd.
—–
Tack, Lotta Lotass, och en sydafrikansk Shiraz som jag inte minns namnet på. Mitt bröst vill sprängas, för i det bor en svärm med röda gräshoppor från yttre rymden.
